Il lungo addio

"Non lasciarmi indietro insepolto, abbandonato e senza lacrime di lamento, per non attirare su di te l'ira degli dei."–L'odissea,

"È difficile trovare l'avventura in questa nuova noiosa America." –Jerry Garcia

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Alla fine del tour li considero tutti miei amici. I maghi del pranayama che ruotano glacialmente con le loro fluenti barbe gandalfiane e le code di cavallo da insegnanti d'arte. Gli schlub di mezza età con cappelli da papà Titleist e lattine di Coors da 24 once, che rivelano sottilmente la loro appartenenza tribale attraverso l'orso danzante sulle loro polo a righe. Le dee della luna che si contorcono in lino bianco celeste, non legate né agli umani né alla locazione, vagabondi con sorrisi che ti rubano l'anima, indovinando ritmi fuori dal comune dal vuoto stellare oscuro. Gli imprenditori itineranti vegani di formaggio grigliato che raccolgono abbastanza benzina di città in città nella speranza di un miracolo, i mandala umani con perizomi di velluto e sandali da viandante. I veterani del Vietnam costretti su sedia a rotelle con cani rognosi in giro, che urlano contro il fascismo invadente e ci ricordano con una voce da seghetto: "Se non sono una Testa Morta, non fidatevi di loro!"

Siamo riuniti per una strana comunione: ricevere i sacramenti dal ironico profeta cowboy, Bob Weir, per deporre rose e teschi davanti al santuario di San Girolamo Garcia, per comportarsi bene con Dead & Company. Dopotutto, questo è il loro "ultimo tour", che ha attirato 840.000 pellegrini a 28 spettacoli e ha incassato 115 milioni di dollari, quasi la paga media delle squadre degli stadi di baseball in cui giocano. I tre biglietti più richiesti dell'estate 2023 sono Beyoncé, Taylor Swift, e i discendenti di una band che raggiunse la notorietà elettrizzando le prove del fuoco insieme a The Merry Pranksters, Allen Ginsberg, Hunter S. Thompson, gli Hells Angels e l'eroe di On the Road del 1957 (per breve tempo compagno di stanza di Weir).

Anche se non sono saliti al grande spazio della batteria nel cielo, il bassista originale Phil Lesh e il batterista Bill Kreutzmann sono assenti. Ma The Dead è sempre stato più simbolico che letterale. Weir garantisce la catena ininterrotta. Il batterista Mickey Hart dà coraggiosamente inizio ai nebulae insieme a tre dei sostituti più talentuosi reclutabili: Oteil Burbridge (basso), Jeff Chimenti (tastiere) e Jay Lane (batteria). Naturalmente c'è John Mayer (chitarra solista e voce) la cui metamorfosi di carriera negli ultimi otto anni è stata superata solo dal passaggio dei Daniels da registi del video “Turn Down for What” a vincitori degli Oscar.

Occorre spiegare altro, ma è inspiegabile per i non convertiti. Quello che posso dirvi è che per qualche ora il carnevale itinerante promette un asilo temporaneo dai contro marchiati e dall’alienazione schizoide della vita moderna. Al giorno d'oggi, ci sono sempre degli avvertimenti. Dovrai ignorare la bottiglia di Coca-Cola in acciaio verde alta 80 piedi all'Oracle Park, il luogo degli ultimi tre spettacoli, uno scivolo di gioco una tantum finché i bambini non iniziarono a rompersi le gambe e i genitori iniziarono a fare causa. È necessario cancellare le crudeli erosioni del tempo, le code sovietiche, i biglietti che costano uno o due pagamenti per l'auto, i vicepresidenti di Salesforce nella Patagonia in scala di grigi, che hanno scambiato la ricerca dei Morti per la salvezza personale e la libertà psichica come giustificazione per il manifesto tardo capitalista. destino. Dovrai conciliare la dissonanza cognitiva di uno degli ex di Taylor Swift che “canticchia “Friend of the Devil” nei tuoi confronti. Ok, in un certo senso ha senso.

Forse chiamarci tutti amici non è del tutto esatto. Siamo qualcosa di più come co-cospiratori, una casta mutante unita dalla nostra fedeltà a questi salmi forgiati da stordenti skiff di jug band e cencioso folk degli Appalachi, fangoso river country e musica per archi al chiaro di luna, hellhound blues e jazz d'avanguardia, jukebox rock n' Poesie roll and beat, soul after-midnight e psichedelia viola di Monterey, squallida discoteca insonne e grandiose epopee prog. Un libro di canzoni strappato all'immaginazione della tradizione pulp americana: grandi storie di banditi carismatici e bigami cornuti, conducenti di treni drogati e vampiri di Hollywood, imbroglioni ingannevoli e fannulloni nati.